Одно из таких сугубо российских явлений – это рок-барды. «Авторская песня» - это давняя российская традиция; но в 80-е годы она вылилась в нечто совершенно уникальное. Предвестником этого нового явления был, несомненно, Высоцкий – его поздние песни, такие, как «Жил я славно в первой трети» или «Протопи ты мне баньку, хозяюшка», и ряд других, несомненно, уже вплотную примыкали к рок-музыке. Его «инициативу» попытался (весьма, ИМХО, удачно) подхватить Макаревич; но он слишком быстро «продался» Золотому Тельцу.
Но всё же первым «полноценным» рок-бардом был, конечно, Башлачев.
А вот наиболее успешным был и есть (опять же ИМХО) Юрий Наумов.
Так что, предваряя публикации касательно Смерти и иных сложных вопросов, поставленных передо мной
aliss_salut, хочу опубликовать один из текстов Наумова, созданный им уж лет 30 назад – опять же, остаётся лишь поражаться мудрости подростка, совсем ещё «не нюхавшего пороха». Да, из стиха (из «третьего акта») видно, что писал его именно юноша, не переживший «кризиса среднего возраста» и не имеющий представления о том, что это такое; так кто ж из нас в те годы это знал?А художественных достоинств ИМХО это не умаляет. И точности описания «первого» и «второго акта» в том театре, каким является жизнь каждого из нас.
Я тут привожу запись исполнения этой песни, найденную мною на Ютьюбе; просьба только не обращать внимания на видеоряд – он тут совершенно не при чем; важна только песня. Закройте глаза – и слушайте.
Театр Станиславского
Первый акт – занавес во всю ширь.
Не трогай ружьё на стене – оно пригодится попозже.
Маленький, всеми проклятый гений, капля всемирной души,
Идёт в этот мир из глуши, - кинуть в него свои дрожжи.
Залы веселых столиц примут не сразу, но наверняка, -
Вот путь от дурацких "зачем?" до страшных "почем?",
как только войдёшь в эти двери.
Театр начинается с виселиц - не потеряй номерка!
Здесь так трудно выжить, не став самому палачом,
но в это не хочется верить.
Храни тебя небо,
Хотя бы в единственный раз.
Странная небыль,
В которую дай Бог поверить
Кому-нибудь из нас.
Я прошел мимо умных и правильных книг –
Неприметный солдат рок-н-ролла, не помышляющий стать офицером.
Сексуальные революционеры - куда мне до них,
Героически павших на баррикадах вендиспансеров.
Но я тоже не свят, я жаждал любви, да и прочих безумных вещей,
Зашвырнув в дальний угол талмуд с главой про тычинку и пестик.
Через несколько лет вы услышите хрип и хруст поврежденных хрящей –
Это я в первый раз наступлю на горло собственной песне.
Храни меня небо,
Пока я в терновых венках.
Корка черного хлеба
И целая вечность пока
До третьего звонка.
Акт второй – пора становиться большим.
Время разбрасывать камни в огороды собратьев, голосу времени вторя.
Я занялся всерьёз покореньем каких-то вершин,
Не заметив, что уровень неба постепенно спускается ниже уровня моря.
Я стал в доску своим среди в стельку чужих,
Разменяв идеалы, что в юности вынес со стрита.
И столкнувшись с язвой желудка, как с одним из путей спасенья души,
Я решил отсидеться в тиши и отделаться легким гастритом.
Храни меня небо,
Я в лавровых венках.
Что за чертова небыль!
Еще двести грамм коньяка
До третьего звонка.
Третий акт – надвигается эра реформ.
Сними же ружье со стены, передерни затвор, ну и так далее.
Смерть совершенна среди готовых лекарственных форм,
Что уж там - лечит горбы, не говоря о воспалении миндалин.
Напиши на рецепте: "Приём раз в жизни, перед сном, натощак",
И она не замедлит прийти, бескомпромиссная, словно очковая кобра.
Жизнь, о Боже, как трудно вымолвить слово "прощай"!
Соленое море в глазах навеки размоет твой всепобеждающий образ.
Возьми меня небо
Из похоронных венков.
Окуни меня в небыль
вечно звучащей симфонии
Третьих звонков.
Да хранит тебя небо,
в стотысячный раз.
Светлая небыль,
В которую истинно верят
Лучшие из нас.
Лушие из нас...
Journal information